INTÉRPRETE DE REALIDADES.

Te escribo porque eres mi última jugada, te escribo porque puedo. Hace mucho que no lo hacía, labios con labios, ojos cerrados, y el tiempo ausente. Me sentía muerta en vida, no sentí emoción alguna, no existía un rostro, fue algo insípido. No sé si aún te extraño, no sé si ya te he superado, y eso no tiene nada que ver con el hecho de que hoy te esté escribiendo, pero quiero desahogar lo que siento, quiero volver a sentirme viva, como cuando escribía de lo estúpida que era, como cuando escribía cada detalle de tu esencia, como cuando escribía de cada golpe, de cada herida. No me siento nada orgullosa de lo que estoy haciendo, no siento y eso me asusta, pedí no sentir en vano, pero no de esta manera. Me estoy reteniendo, no puedo ser consciente de su rostro, no puedo recordar cómo son las comisuras de sus labios, no puedo recordar cómo son sus ojos, no puedo recordar algún detalle. Tengo miedo, miedo de perder. Soy amante

Estoy hecha pedazos, es algo patético, algo que ni siquiera me dolería de alguien más, pero fue ella quien lo hizo, quien jamás esperas que te apuñale por la espalda. Y luego está eso, el golpe final, el fin de la fantasía, el fondo del barranco. Quisiera ser positiva, decir que después de esto todo irá cuesta arriba, pero lo dudo. Lo dudo porque soy yo, lo dudo porque de nuevo espero cosas, lo dudo porque la esperanza es mi acción. Me siento vacía, sin destino, sin fin. Quisiera tener la mente ocupada, quisiera sentirme estresada, quisiera resolver integrales bajo presión, quisiera completar los apuntes de algún cuaderno incompleto, quisiera tener motivos. Te pido universo que me des motivos. Te pido universo que la duda se extinga.